E' di ghiaccio quest'aria
di pietre corte e uomini rimasti:
braccia muoiono nelle braccia,
gli occhi sono pieni di tempo
e di fiori divorati dall'erba.
Amo la luce della mia ombra,
il pozzo del mio corpo popolato l'amo,
finché al prossimo sole albeggerà
una colomba bianca d'ovatta
e di ingoiate bende.
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