Mi sposto a piccoli passi
in una casa intossicata
da un vino mortale, è
il veleno del troppotempo.
Vorrei urlare quanto lo spazio che ho intorno
come un primitivo essere congelato dal silenzio.
Il tempo della vecchiaia è
una cisterna sfondata
da dove scivola via la memoria
che poi ritorna sterilizzata, eunuca.
Donatella Maino
Art. Manfred Koschabek
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